la residencia

Hoy se estiró otra vez la culebra de la no inspiración, culebra como ejemplo del miedo y temor, culebra pisada por el pie puro de la virgen, culebra del temor a volver la vista atrás, a lo inevitable que pasó, que forma parte de nuestras vidas pero es en realidad vacuo y perdido, solo vivencias perdidas en el tiempo.

Por eso la culebra trajo el amor a la memoria, las personas que transformaron el ser, por mor de ese amor, de esa tendencia: sería una grosería dar nombres porque siempre eso es una grosería, además de la memoria flaca; prefiero recordar el olor al estilo proustiano, imágenes, soles o luces, comidas, y rincones, sean todos y todas fuera de sitio, incomodados por un encuentro disjunto con las vivencias nuevamente complicadas

Cuando mi padre murió los pájaros de la madrugada cantaron sus canciones iguales, sin mas problemas, y los técnicos del mas allá y el entierro hicieron su trabajo con corrección y justo detalle, nadie dijo nada, pero todo estaba claro,

el sacerdote se equivocó en el nombre pero dijo sus oraciones, la justa familia aprobó el quebranto y pocos días después volvió a sus días y horas. ciao don Juan, si lo hubiéramos sabido.

Mario Pacheco

Autorretrato de Mario Pacheco en un tren nocturno cuyo trayecto reservamos



Historia de una pasión

En el otoño de 2010, aprox, el festival Pirineos Sur, a través de su director expuso que el foco del siguiente año sería Iberia, los pueblos ibéricos.

Agarrados a ese barco propusimos una actividad paralela en la que la figura de Mario Pacheco, fundador y director de la compañía discográfica Nuevos Medios, y fotógrafo en familia de fotógrafos y gente dedicada a la imagen, fuera reconocida con una exposición de su mejores y mas representativos trabajos.

Aceptada la propuesta el trabajo consistió en relacionar a diferentes personas de la producción, con la persona que custodia(ba)  las fotografías de Mario, su hija María.

Al tiempo, se nos ocurrió imaginar un documental sobre Mario utilizando materiales de archivo y similares. Surgió un homenaje en Madrid, de Festimad a Mario Pacheco y entonces pudimos desplazarnos hasta la capital para realizar entrevistas que ocupan el documental que nos trae para escribir esta entrada.

larga vida a Mario

el documental en castellano

subtitulado en inglés

primavera

Es como un loop en mi cabeza, con ritmo propio, días que traen horas, días tan iguales a otros, y a la vez tan distintos, días que son pura vida,de tanto en cuanto se manifiestan con una intensidad inesperada.

Hoy, primer día de primavera del 2013, en Zaragoza, la mala leche climática del último mes ha permitido  un rayo de sol que ha estimulado al personal.

( Como dice la sabiduría popular si el invierno es suave, prepárate para la primavera, y aquí, en Zaragoza el tiempo es rigurosamente cierto, es orgullo local que aguantar las inclemencias de la ciudad te permitirían vivir en cualquier sitio del mundo.)

Uno, sureño, lo ha notado, o habrá sido la vuelta al arcalion200, y me he desayunado con un recuerdo de los viejos partes de clase (en los institutos de bachillerato de los años ochenta era costumbre la existencia de un papel donde cada profesor firmaba la clase y anotaba incidencias, al tiempo los robos de dichos informes, algo que debería haber sido sagrado, fueron retirados, por no enfrentar el problema de tanta realidad; bien, mientras duraron yo tomé la costumbre de firmar aludiendo a la primavera en la fecha de hoy). Esas memorias me llevaron un rato por esos recovecos.

Stop motion, el día asombroso siguió creciendo en acciones, encuentros, emociones, pero faltaban mas curvas del pasado:  un autobús de un colegio descargaba alumnado tras la jornada, otro viaje, a los autobuses que este mismo que soy yo pero en el tiempo de cuando entonces utilizaba, aún casi entrevisto en el asiento diecisiete iba mi pasado.

Ya con el depósito en rojo me lanzo a una última paletada, y al recuerdo de la crisis me llegó Surpertramp y el Chato Goizueta, con su vitalidad de Led Zeppelin y los Rollings: no sabe él la simiente que puso.

Por eso días tan iguales a otros se escapan entre las rendijas del alma y nos bendicen, los ángeles marcando el camino.

historias de la historia americana: Matthiessen

Mas de mil páginas sobre Watson, el forajido, el hombre, el disoluto, el ajusticiado, pero mas allá de esta especie de Deadwood escrita, Mathiessen nos ofrece un fresco de un capitalismo incipiente, de una lógica aplastante encaminada a tomar el territorio, el poder, de cualquier forma. Watson mata ( o dicen que mata) para mantener su status que es, al mismo tiempo, la antigüedad leal y honorable , y la creación de un sistema depredador no por antiguo menos agresivo, si en tiempos las legiones o los tercios tomaban territorios, vidas y bienes, ahora son pistolas, y luego leyes y brazos armados organizados. Watson pertenece al siglo XIX en pleno siglo XX, un bravo fuera de sitio, por eso muere, y por eso señala con su muerte que todo es mas complejo y que quizá su bárbaro sistema de valores era mas justo que el que, coches, carreteras, urbanizaciones, explotación.. le viene a sustituir con todo su empuje personal

historias de la historia americana: Ellroy

Este animal, este escritor asombroso, que vende su imagen incluso publicando libros vergonzantes, es, además de autor de LA Confidential  y otras excelentes novelas negras, sobre todo una referencia ineludible para conocer la historia e intrahistoria americana de los años 50 hasta los primeros 80.

Su amalgama vigorosa de personajes reales, semirreales y brutales recorre todas las bambalinas de una forma de hacer las cosas, la yanqui, que quizá empezó cuando lo de América para los americanos de la doctrina Monroe  de Quncy Adams y, por lo que respecta a esta España nuestra, con el famoso hundimiento del Maine: alguien debería hacer un día una narración precisa e histórica de aquella mentira (si se ha hecho la desconozco)

en este enlace los mas parecido que he encontrado

aparece de forma muy dolorosa en los libros sobre Watson de Peter Mathiessen, que también se recogen en este blog, que mentiras sobre mentiras han llegado a nuestros días en forma de armas de destrucción masiva o atentados  imposibles. Todo vale con tal de seguir exportando democracia, de Guatemala a Chile, pasando por Granada, Noriega, los nicas y Cuba, Africa y Corea, etc etc

Ellroy desmenuza en una enfebrecida trilogía los pormenores del tinglado: Hoover, los Kennedys, Bahía Cochinos, los que se reúnen y mueven las piezas, heroína y Vietnam, policía y guerra fría, la CIA y las bandas paramilitares, Kuklusklan y Malcom X o Martin Luther King.  Leer esta triple obra es un pasaje directo al escepticismo: ni corrupciones, ni 15 M, ni trenes reventando, nada es igual tras merendarse estas “novelas” que nos cuentan con precisión quirúrgica las entretelas, para colmo adobado todo ello con una prosa demoledora y con historias personales que te dejan sin aliento.

Toda la amplia y generalmente potable producción de este escritor palidece ante su obra mayúscula, esta especia de Ilíada que nos muestra lo que hay: si quieren conocer la historia de esos años no vayan a Harvard, Cambridge o la mejor y mas cara escuela, simplemente lean (paciencia, hablamos de miles de páginas) esta trilogía y luego vayan a ver el siguiente espectáculo, Por cierto,los tres libros que provocan este comentario son, por este orden, América, Seis de los grandes y Sangre vagabunda

Historias de la historia americana

No ha sido algo premeditado, pero al cabo de unos años me encuentro con un eje común en buena parte de los libros leídos en este tiempo (libracos diría) y que mas me han absorbido. Son obras que novelan una parte histórica de momentos decisivos en tiempos no muy lejanos, bien por su importancia puntual, bien por lo que significaron a niveles mas amplios. Y que explican tanto la historia como las pulsiones humanas, son novelas, pero también nos ilustran sobre los comportamientos que hemos tenido posteriormente como consecuencia de lo que narran

Quiero resumir  obras excepcionales, dos de ellas son trilogías en realidad, sensacionales no solo por lo que cuentan, sino por como lo cuentan. Es muy llamativo que las que se desarrollan en el siglo XX afectan a los USA, la única del XIX está relacionada con Inglaterra, cuando todavía era un imperio. Todas están escritas después de 1900 y alguna en los albores del siglo XXI.

Mis comentarios son incompletos y puede que los corrija pasado el tiempo, pero si no los expongo ahora es posible que la pereza que me sacude sin descanso los deje en un disco duro fácilmente olvidable, entonces pues, comienzo la no reflexión

tranvía

iba sentado en el tranvía, ahora que se gastaron los que no está en los libros en un sistema de transporte que era obsoleto cuando el destino me mandó a mi ciudad actual, a trabajar y esas cosas, entonces quitaban los raíles y proclamaban el avance total, se acabaron los problemas, los embotellamientos, la contaminación, las pérdidas, bla, bla, bla; años después era todo lo contrario  hay que suprimir autobuses, coches, contaminación, bla, bla, bla

Claro, como no se nos ocurrió antes, iba sentado, y a mi lado mi vástago mayor, recién llegado de la capital, vayamos a viajar en el tranvía, disfrutemos de nuestra compañía y del transporte. El señor mas mayor le decía al señor menos mayor, cómo se ha ido la vida¡¡ te acuerdas,

No sé, aunque es casi seguro, que el señor mayor conoció los antiguos tranvías, y la vida se le fue en un ir y venir de tranvías, viejos y a destruir, tranvías nuevos y a construir, entre medias el señor mayor recorrió espinazos, horarios, casi trabajos y recibos varios, pero siempre estuvo el tranvía como trasunto de su vida, hoy paro, hoy avanzo, hoy que fue ayer y es mañana voy por mi camino, parada, tiempo, tranvía nuestro que estás en el suelo


una maravilla

virgen de los espantos

Una palabra sobre todo este desasosiego

Un discurso lleno de vacío por cuanto la palabra no es suficiente

Estamos casienfermos por toda esta movida política que dices querer por encima de todo

Nosotroas tan abatidoas,

Nosotroas, verdaderoas desgraciadoas, iluminadoas pro  cuenta bancaria

Querriamos matar, cerrar la puerta, decir adiós, goodbye, ciao, agur, nens

Tú,  hijoa de mala madre, queriendo estar en tu sitio perfecto

Ay, gilipollas, querías tener el mundo a tus pies, y solo eres un pobre hijo de puta filfanndo la nada

Creídoa, estúpidoa gatitoa de plomo pesado

Incipiente forma de vida vegetal

Donde podría escribir y escribir tu soledad insoportable

Ea, vamos a ver las nubes que vienen de poniente

Vamos a ver la balanza de quien creyó estar on, modo on

Vamos a dedicar un tiempo innecesario a loas innecesarioas

A aquellos y aquellas nacidos fuera de todo sector, ay

Madre mía,virgen de todos los espantos, danos la paz que (dicen) no nos merecemos

leyenda

estuve en el cementerio de Luarca, encendí una vela en la tumba de Don Severo Ochoa y su mujer Carmen, Usain Bolt ganaba los 100 metros lisos y dicen que se convierte en leyenda, qué turbación. 

Unas viejas flores sobre la piedra, el comentario del señor que me indicó donde estaba enterrado: era un gran científico, pero era sobre todo gran persona, mira qué lápida tan sencilla, como él; quién me vendió la vela, al saber el destino, se emocionó y dijo, paseaba por aquí; aquí era el precioso puerto de ese pueblo asturiano que visité cuando joven y ahora pasados treinta años.

Profesor, usted sí es leyenda, aunque no ganara los 100 metros lisos, usted nos hizo mejores, ARN; ADN, tan pequeños y tan grandes, cada año que he impartido Biología al alumnado de último curso de bachiller empezábamos con un artículo suyo en el ABC de hace muchos años, lo conservo cual papiro, donde poníamos las bases del conocimiento: somos química, leído, subrayado, discutido, asimilado.
Gracias, maestro.

Ardila

Esta noche casi caliente de recuerdos y ausencias se ha llenado de fantasmas, ha empezado sin querer con una visión irreal en duermeduerme, se  apareció, abuela, tomando mi mano pequeña y febril, musitando una letanía, a los pies de la cama, a los lados, en la cabecera,

pues nunca te abandonarán, pues nunca te han de abandonar

Mario primer amigo primera identidad, espejo en la que te encuentras, no estás solo, se marcha a Larache, desde su casa en unos bajos de la calle Alejandro Covarsí, chau buen amigo, han pasado todos estos años y solo me queda el roce de aquel dolor inexplicable

Tío Manolo, gobernando un Daimler-Benz de posguerra, con mástiles delanteros acabados en rojas bolas, río Ardila, grava y siempre una picadura liada en la comisura, viajes infinitos en un seat 1400, que acabaron en Córdoba con mas fantasmas y soledades, nocturnos de faros escasos, árboles pintados y tardes de silencio, radios y chicharras, alquitrán, grano en el silo, olor a hierbabuena, olor a bodega, a pienso de gallinas, a relámpagos salvajes, a ozono de la calma

El tiempo cambió en Brenes, una entrega inusitada, un deseo poco a poco dirigido, bestias de almas, tantos abducidos, tantos entregados, qué espanto y locura nacida del propio miedo.

Esta noche casi caliente quiso comenzar trayendo espíritus y medias verdades, pero como una mala tormenta no llegó ni a medio metro, ave maría purísima

Eurocopa

El 21 de Junio de 1964 yo tenía 9 años, y hacía un calor de llegada veraniega.  Mi padre Juan nos llevó a mi hermano mayor Juanchi y a a mí, y dijo que iríamos a ver por televisión (en casa de un amigo, no había televisiones en la mayoría de las casas ni en bares) un partido de fútbol,  final del campeonato de Europa de selecciones, de España contra Rusia que era como se llamaba entonces a la URSS, ellos grandes enemigos, no solo futbolísticos sino ideológicos; aún existían plazas en los transportes públicos reservadas a los héroes de la División Azul

Además tenían a Yashine, la araña negra, un portero mítico, un sputnik infranqueable, el mejor portero del mundo, aunque nosotros contábamos con Iríbar cojonudo, chopo, y que por lo que puedo recordar de fotos en el periódico As, vestía también de negro riguroso.

Para un pipiolo de esa época aquel partido no era este tráfago actual de banderas y gritos. Como todo tiempo pasado quizá no fue mejor, al poco de acercarnos a un cutre aparato en radical B/N la cosa hizo puff y apareció el clásico arroz en pantalla acompañado de un ruido infernal; a tomar por culo partido: yo creo que esperamos todo el tiempo, por si volvía la señal, y que en realidad lo escuchamos  al completo por alguna emisora: nunca he conseguido saber si el problema de no poderlo ver  fue del vecino o generalizado en Badajoz, parte de, o cosa del famoso repetidor; si alguien lee esto y le llega memoria me lo cuente.

En realidad quiero solo reflexionar sobre la crisis que nos invade,  aquellos tiempos de escasa luz y agua, de leche en polvo o economatos, de dentistas a pedales y autobuses eternos no eran distintos de los actuales, pues el reloj medía igual que ahora, aunque es evidente que no se debe reblar en la lucha por las condiciones, no deberíamos olvidar las raíces, esas mismas que hacen que el árbol sea árbol, y este mismo, pacientemente, dé sus frutos.

Es solo fútbol, but I like it

vietnam y el árbol de humo

sensores, ahora les llaman sensores, a lo que antes decíamos jodo, o la edad que no perdona, se te van planteando casillas cada vez mas desagradables y con ello ganas en aún mas gilipollez, como todo es nuevo y nunca lo has vivido, es la regla básica del juego, creES que ya lo sabes todo: inútil, sigues la tonta frase de que de viejo habría que ser joven para entonces teniendo la cosa pudieras aplicar la cosa, anabotella dijo: a ver con pepebotella si esto es una replay

entonces terminé el cacho libro, Vietnam es solo la excusa para hacerte sentir Ulises en la lectura si es que llegas a ello, notas de contraportada; el escribano es rarito, lo comparan con quien no deben compararlo, la cantidad de frases fundamentales, desde John Wayne a Chu en Lih son abrumadoras, viva quien pueda vivir porque de todos los aquí reunidos el señor recogerá su mesnada

Asturias patria querida

parece ser que hay jaleos en Asturias

drones

No pensé que llegarían tan rápidos, se levantan, se dirigen, ejecutan, sin daño, sin olores, el juego preferido de Obama, son terrores invisibles, no detectables, sus jiñáis

Vida

La orquesta banda agitaba sus propias propiedades, ejecutaban el último grito de la pieza original del swimming London, conocían el hermoso secreto del másquepop, nosotros desconocíamos los intrígulis del coco y la canela, desconocíamos las técnicas de la aproximación, tan torpes e inútiles, asombrados del primer e inesperado orgasmo: ¿qué coño ha pasado? era tan terca la naturaleza y tan suave el roce que esa bárbara clase de energía nos ponía a prueba del amor y el sexo, incapaces de discernir, pletóricos de entusiasmo, esa nueva clase de cosa que no nos habíamos imaginado ni entre los sueños primerizos.

Más que nunca esa disciplina asumida nos llevó a una huida, que por primera fue piedra angular del existir: el deseo bloqueado por mor de la obediencia: esto nos llevó a nuestras costumbres, y éstas a una manera de vida   que nunca aceptamos pero que se convirtió en regla de comportamiento: era lo que había que hacer

Rota toda esa parafernalia el alma salió de las almenas y quiso navegar sin rumbo; oh estúpido, por mas poesía que llegues a leer, por mas reflexión en atardeceres variables, nunca alcanzarás la sensación de la gacela amorosa corriendo libre por su sabana, hoy ligera y grácil, mañana doliente pieza del mas indeseable depredador, solo una paradigma de lo que es la vida cuarteada en trozos de tiempo y minutos, a mayor gloria del calendario juliano

desayunos

 la mañana había amanecido perezosa para todo lo que vendría después: era como un anuncio de galletas para madres jóvenes, para padres corresponsables y sobre todo para abuelas dispuestas a continuar en su misión., aquella para la que habían sido concebidas

Era una mañana como cualquier otra mañana jodidamente primaveral, empiezo por aquí, amago por allá, echo unas millas de viento, unas nubes amenazantes o puramente tranquilas: la ciudad estaba en on/off, modo on/off; y allí en el apartamento ese mismo modo andaba en dificultades, parte por la compañía telefónica, parte por el mismo desasosiego

Mire usted, si grande es la confusión mas grande es el temporal, entonces, ante semejante disyuntiva nos agarramos al estilo mas improvisado, dando tiempo al tiempo para que éste mismo nos dé la parte correspondiente. No me queda nada., sacabó, sacaba de acabar, etc, etc

puñetera mañana perezosa, tan lejos del sitio añorado, deseado, solo una mañana perezosa


manzanita aquí dándonos las instrucciones de uso

Lola

nos debemos a la memoria, nos debemos a las vivencias, posiblemente debiéramos debernos a la ronda inútil de la solidaridad, a una especie de fraternal unión que practicamos cuando medio niños, medio mozos, esos tiempos de desmesura y despóticas emociones, esos tiempos perdidos para siempre en las brumas de nuestra propia vida

en realidad me da que no acabamos nunca de aprender, por mas conchas que nos pongamos, por mas rictus amargos ensayados pacientemente en el espejo de nuestros días, por mas cerradas defensas que creamos montar en nuestra barata creencia de nosotros mismos, por mas de mas, seguimos siendo aquella cosa indefensa, brava, hermosa, de tan delicada un milagro

viene esto a cuento de otro ramalazo de realidad que te pone donde nunca te gusta estar: la teta del garbanzo y la nuez necesitada de mastectomía, la lucha que nunca sabes donde acabará, por todos los cielos, duras somos, pero no se terminó una batalla y ya está otra aquí, es la guerra más madera, mientras podamos, always Lola on my mind

semana cultural de la madalena

25 putos años siendo los mejores y los mas mejores,no mires a los ojos de la gente, siempre mienten,siempre mienten, nosotras y nosotros mas guapos y divertidos, mas reivindicativos y mas mejores, que reventón¡¡¡, llevo mas de 25 años 25 viviendo en el barrio y siempre marginado entre toda esta gente guay, que se caga en dios alegremente, no sabéis como me encanta porque nosotras y nosotros somos los mas mejores ateos y demócratas y libertarios, vaya PUTA mierda,con perdón de serlos, que manejamos como buenos enteradicos las fiestas en los lugares idóneos, con las gentes idóneas que somos nosotros y nosotras, jai, el barrio es nuestro y nuestra, no sea que me equivoque, 25 putos años de una puta mierda reivindicativa, alé alé alé, porque dios es el culpable de todo esto que nos rodea,llevamos 25 años cagándonos en dios,nosotras y nuestras putas madres que son unas putas blandas incapaces de cagarse en dios y toda su puta cohorte, venga fiesta puta, cago en dios dónde nos quedó el amor???? oé oé oé ya me perdonen,pero hay cosas que me sublevan , igual mañana me quito del internete

emigración

negrata, eres solo un puto negrata perdido en un continente inesperado: cuando tu oscura figura se recortaba en las demoledoras olas del estrecho tú eras una carta perdida en un juego de tapete y escaso dinero, una posición imposible, aún así persististe, con una rara energía que te impulsaba a seguir en pro de un absurdo que desconocías, exactamente como hoy: has comido lo que se escapó de los platos epulones, has medio aprendido una lengua extraña, has sentido una difícil solidaridad cubierta de cartones y aguas impredecibles: cómprame este elefante; es por comer, es por comer, un euro,por favor dáme un euro, viste como se ajustaron las cosas, y ahora qué, qué podemos hacer, sin posible retorno, detenido todo avance, tú negrata iluso enviado desde tu pueblo en busca del dorado, ese inexistente dorado que ahora profundamente lamentas, lamentamos en este enlace una canción cuya letra y música escribí con Jesús Giménez, el Viejo,de Combays, editada en su tercer disco adebán

borbones

Un rey que mata especies protegidas, en peligro de extinción, ejemplares únicos de gran belleza. Un rey que no acude a ver a su nieto y una reina que no acude rauda a ver a su marido. Un rey que no utiliza los preciosos servicios públicos de la Seguridad Social.

tomado de un comentario de Diario de Cádiz, al hilo de la noticia en la que se informa de que Juan Carlos de Borbón ha sufrido una fractura en su cadera cuando estaba en Bostwana cazando elefantes, según informan el Pais y la SER, en viaje privado según medios como La Razón, ABC o El Mundo; incluso en La Razón impedían hacer comentarios en su edición digital, jeje. Mucha gente indignada porque el borbón que no duerme por el paro juvenil, para evitar semejante insomnio se dedique a pegar tiros, en la mejor tradición familiar, a esos animales tan necesarios como los elefantes, ¿a cuenta de qué mariconazo? La realidad monárquica de nuestro país se está poniendo tan entretenida que cualquier día habrá que correr a gorrazos a toda esta caterva de impresentables regios que nos ponen al nivel de la mejor de las repúblicas bananeras.

Mas reflexión: el comentario del gaditano es demoledor para una familia que pretende ser modélica.

Y para incidir aún mas en esta secuencia de mal rollo, un enlace a una entrada en este mismo blog donde ese escritor heterodoxo que es Fernando Vallejo pone de muy padre y señor mío al Borbón

un vídeo de TV3, Polonia, con humor sobre la afición tirotera del Borbón